Anclada a una tierra que se resquebraja bajo el sol del verano, me hallo inmóvil aguardando el febril veredicto.
Respiro ese aire de silenciosa calma, de templada espera. Me embriaga el sonido de la sabana, incluso creo escuchar la última estampida.
Mis manos se inflaman, no logro moverlas.
Algo encarcela mis alas, me impide desplegarlas ante el inminente vacío.
La luz incendia mis ojos. No alcanzo a ver nada.
Me arrebato, desfallezco.
El camino se extiende hasta morir en el horizonte, ese lugar donde nuestros ojos no miran, sino que imaginan.
Tenemos la mirada tan perdida…los labios sellados ante el silencio amenazador de la nada. Ante nosotros, la vida desaparece sepultada bajo la desidia. La nuestra.
El sol derrite la piel que apáticos habitamos; mientras tanto, nosotros soñamos que morimos de miles de maneras distintas.
Soñamos morir solos, para que aquellos que nos sobrevivan lloren al espíritu del desamparo.
Soñamos morir en la trinchera, para defender ante el propio Dios nuestros principios de pubescente fragua.
Soñamos morir por amor, para ser la victima que extasiada amará de manera eterna e incontestable.
Soñamos morir para vivir incorruptos en la memoria del tiempo.
Soñamos que morimos porque sabemos que es uno de los pocos sueños que conseguiremos.
Soñemos entonces con un camino árido y polvoriento, en el que poco a poco, nos desplomemos para seguir soñando.
Andemos, porque estar parados duele todavía más.
